martes, 29 de abril de 2014

Silere


Llegó el día en que no podíamos hablar, no sé si a todos juntos, no sé si a todos a la vez nos pasó. Yo me di cuenta cuando empecé a caminar para ir al trabajo y vi cómo cayó del bolso de una muchacha unos cuantos billetes de baja denominación; alcancé el dinero y la llamé, dije: señorita y ella volteó hacia mí. Estaba por decirle que el dinero en mi mano era su dinero, y ahí, justo ahí, no pude hablar. Las palabras no salieron, así que moví los billetes en mi mano como simulando un abanico y la muchacha se ofendió, bueno, no hace falta decir qué pudo haber pensado o cómo pudo haber entendido mi gesto, la cosa es que siguió su paso y yo me quedé con su dinero. Pasé por una tienda y no pude hablar con el dependiente, con el muchacho que la atendía, me hizo un gesto de rechazo y seguí. Llegué a la plaza, tomé un libro que tenía en mi bolso y leí; todo lo entendía, leí en voz alta y escuché claramente cada palabra, cerré el libro y traté de decirle algo a alguien, cualquier cosa, un piropo a una chica, algo estúpido como: el amanecer es la esperanza que se viste de belleza en una sonrisa como la suya, señorita, pero no, no podía decirlo, me sentí como un loco, pero aun no desesperaba, soy penoso también, así que el miedo al rechazo, o a la aprobación, pudo haberme traicionado. Me senté al lado de un señor y abrí el libro de nuevo, leí en voz alta y el señor volteó hacia mí, quiso preguntarme algo pero no pudo, miró mi libro y leyó por un par de segundos en voz alta y lo oí, así que no era mudo, cerré el libro, nos miramos, arrugamos ambas frentes, movíamos las cabezas como si fuéramos a toser o a estornudar, pero no podíamos hablarnos. El señor hace unos cuantos gestos sin mucha paciencia hasta que entendí que quería mi libro, que quería que lo abriera, esta vez miró la escritura y habló: no podemos hablar mientras el libro no permanezca abierto…


Sosteniendo el libro entre mis manos me pronuncio: debe ser una especie de maldición y si no es eso es una locura entonces, pero no podemos hablar con el libro cerrado, no podemos hablar sin el libro a la mano, pero no sabemos si sólo somos nosotros o esto le está pasando a más personas, usted a dónde iba, a usted qué le importa, le digo porque podemos cerciorarnos por aquí mismo por la zona, así sabremos si estamos locos o malditos, o si es una epidemia, pandemia, agregué al final y empezamos: Quiero que seas débil. Quiero que seas tan débil como yo. Le dijo el señor a una señora que pasó y puso cara de querer replicar pero calló, y también cayó en una especie de impotencia, yo le expliqué a libro abierto, cual predicador, qué sucedía y ella se acercó al libro, pasó algunas páginas, leyó El amor es el deseo de encontrar a la mitad perdida de nosotros mismos, y luego nos dijo que quería saber si le ocurría a todo el mundo. Ya éramos tres y un solo libro, pasaron dos muchachas y la señora tomó el liderazgo, vale decir, tomó el libro, se acercó y dijo: La gente, al ver a alguien moralmente humillado, se alegraban demasiado como para permitir que sus explicaciones les privaran de su placer. Las muchachas sonrieron, y la sonrisa se extendió hasta el señor y hasta mí, pero cuando quisieron decir algo, no pudieron. Con un poco de desorden al explicar pues, ya sumamos cinco, tenía el libro en la mano y aproveché: el amanecer es la esperanza que se viste de belleza en una sonrisa como la suya, señorita. La más sonriente tomó el libro y se percató que no leí la frase, pasó algunas páginas y dijo: el amor empieza en el momento en que una mujer inscribe su primera palabra en nuestra memoria poética


Empezó a pasar el tiempo, se sumaba gente y ya la situación se estaba poniendo caótica, éramos muchos para los pocos que podían hablar, alguien me pidió el libro, pero no lo quise dar esta vez, se me venían todos encima así que prediqué: no sabemos si pasa únicamente con este libro, no creo que se trate de un hechizo, ni de una maldición, a ver, aprovechemos que hay un par de librerías por aquí y veamos si podemos cada quien tener el suyo y listo. Y así hicimos, una veintena de personas comprando títulos masivamente, quién lo diría, algunos me pedían sugerencias y bueno, por primera vez, de tantas veces que recomendé libros a mis amigos sin éxito, la mayoría acató cual orden qué libro les sugería. La muchacha más sonriente, que iba con la otra muchacha un rato antes, se quedó conmigo, por un momento pensé que era yo, o que fue mi frase estúpida, pero no, se quedó porque le gustó el libro y afortunadamente para mí, no lo había por los alrededores. No fui a trabajar, obviamente, estuve toda la mañana leyendo e improvisando: Parece como si existiera en el cerebro una región totalmente específica, que podría denominarse memoria poética y que registrara aquello que nos ha conmovido, encantado, que ha hecho hermosa nuestra vida


Pasaron los días, pasaron muchas cosas, en la oficina todos tenían un libro a la mano, las conversaciones pasaron de las marcas de ropa a las marcas en las páginas para no olvidar alguna frase. Se volvió más interesante la descripción de una mujer desvistiéndose que la imagen de una mujer desnuda. Fui con la muchacha sonriente a un restaurante y resulta que los libros ocuparon los puestos de los celulares, sí, el celular pasó a segundo plano. Cada mañana le gritaba a mi imagen frente al espejo esperando no despertar de este sueño, al ver que no podía hablar, me alegraba. Los mensajes de texto también tomaron un mejor lugar y un mejor momento, era la forma de comunicarse a distancia, sorprendentemente la escritura mejoró, aumentaron las redacciones propias y disminuyeron los mensajes de cadena. Fue un acontecimiento global. Los políticos hablaban con libros en la mano, los protestantes se documentaban, los malandros se vieron obligados a leer, a robar menos pues porque no podían intimidar con las manos ocupadas por un libro, se puso de moda abrir librerías, superaron en número a los puestos de lotería. La música, el cine, la televisión, todo había cambiado, el libro se volvió como un amuleto. Económicamente la demanda de libros enloqueció el mercado, de ello devino cualquier cantidad de bolsos y carteras de alta y de baja costura, para que todos tuvieran su libro a la mano, por contenido, por su estética, por su expresión artística combinada e incluyente. La gente más joven empezó a agruparse por estilos de libro, ya yo pues tenía una relación con la muchacha, y por supuesto el libro fue esa especie de cupido, nunca dejamos de citar; hasta cuando peleábamos, hasta cuando teníamos muy duros momentos: La primera traición es irreparable. Produce una reacción en cadena de nuevas traiciones, cada una de las cuales nos distancia más y más del lugar de la traición original


Pasaron muchas cosas, pasaron los días, hoy por ejemplo estoy a punto de casarme por civil, las imprentas tomaron el poder en muchos espacios, las editoriales tenían infinitas prerrogativas, a los escritores se les veía como divinidades. Nacieron nuevos egos, nuevos escenarios, un nuevo pensamiento que influía muchísimo en la población, mucha gente se aisló, mucha gente abandonó rituales, tradiciones, nació el tráfico de libros, la manipulación a través de la palabra escrita. El uso del papel ya no era tan responsable, y poco a poco a la gente le fueron cambiando sus valores morales, poco a poco, poco a poco nos fuimos convirtiendo en lo que solíamos ser antes del Silencio, así se le llamó al fenómeno de la plaza, y no por ser vanidoso, pero nunca recibí mérito o mención de algún tipo. Se inventaron múltiples historias sobre el origen del Silencio, cada quien creía lo que quería, y ya pues, frente al registrador, a punto de contestar la pregunta clásica que se hace en el matrimonio, con La insoportable levedad del ser en mi mano; y cerrado, contesto: sí, acepto…


lunes, 21 de abril de 2014

también seguiremos hablando de empatía


¿Qué es conceptualizar? La primera artimaña del pensamiento inducido. Es la organización de las ideas en conceptos, para así tener claros los argumentos que deberíamos enmarcar en los mismos; algo así; algo así leí. Aquí despegamos con el delirio: todo pareciera tener explicación, todo pareciera tener una palabra que lo defina. Entonces me apunto – para conceptualizar – qué es empatía; una farsa, quién la siente, nadie. Admitirla como sentir equivale a admitir la equivocación cuando en la admisión misma yace la grandeza; eso es. Oye creo que me equivoqué, discúlpame, por favor. Falso. Así como también; me pongo en tus zapatos, te comprendo. No. Lo que se comprende es el reconocimiento a lo brillante que somos cuando nos damos cuenta de que el otro debe estar padeciendo algo, y somos más brillantes aún cuando lo recreamos, pero sin el pesar del sentimiento: eso lo llamamos empatía. Entonces suponemos, para luego criticar creyendo que un ápice es una gran historia; y qué es esto último: no hay que leer tanto para darse cuenta que parecemos hacernos de pequeñas historias, y que estas pequeñas historias se parecen mucho a las de muchos otros. Nos damos cuenta hasta por el color de la ropa, o mejor, por la marca, y por la marca sabemos qué tal se habla la jerga, y por la jerga sabemos más o menos dónde vive (o dónde le gustaría vivir porque por ahí anda) y que por dónde vive (o quiere) sabemos su inclinación política, así como la política alimentaria, o alimenticia, da lo mismo. Sumamos las pequeñas historias y se nos revela el gran relato, el gran precepto que sin razón aparente todos seguiremos. Como también seguiremos hablando de empatía, y de ahí pues comprendernos. Pero no, no hemos comprendido, se trata de nosotros, apenas hemos dado el primer paso que sería el haber reconocido en el otro, con paciencia, y sin perder la compostura, que eso que lo acongoja puede también llegar a nosotros y que cuando nos toque, también nos desesperaremos, y nos desesperaremos más cuando sintamos que no se ponen en nuestros zapatos…


lunes, 14 de abril de 2014

chofer con carro propio


Puente en construcción. Así dice el anuncio que me topo cada vez que visito a Animus. Duermo para soñar y empiezo el camino, emprendo vuelo, pero llego a una cueva, la cueva dice Pensamientos, pero debido a que su entrada es muy baja, he de dejar de volar. Camino, los pasos no se afincan mucho ya que el suelo es blando, pero desconozco si es arena, si es barro, desconozco de qué está hecho. Puedo seguir el paso pero sin premura, el tiempo de los sueños es paciente, busco con mis manos, percibo la textura y tomo un poco para contemplar el material, gris, pero fuera de mi conocimiento, podría imaginar que así es la arena de la luna, pero eso es producto de lo que traigo en mi bolso – olvidé decir que al soñar, siempre cargo un bolso – suelo llenar ésta, más bien mochila, de nombres, me gusta pensar que sueño con gente real pero que en la realidad ignoro, o me ignoran, no he determinado el poder de mis deseos, por ahora, sigamos adelante sobre este suelo gris y suave, neutro, sería una mejor palabra, libre de prejuicios, sería mi interpretación, camino, veo preguntas esparcidas y respuestas guindando, dudas de mi realidad, de la certeza de mi futuro, el futuro no es incierto, inciertos son los hechos sobrevenidos, y depende, porque hay veces en que el presente te va dejando piezas para avisarte que parte de un todo habrá de completarse, y que el tiempo de los despiertos es más emocional que el de los sueños, por lo tanto, la impaciencia puede que venga de afuera, diferente a esta paciencia, que viene de adentro, leo Cuándo, y sin tilde también: Cuando, leo Por qué, así como Porque, pero de resto son puntos suspensivos…
Abro el bolso y saco algunos pronombres, la primera pista para las preguntas. Por lo general es así, la duda es como la oportunidad, ambas tienen que ver con gente, como los nombres que traigo a mis sueños, pero no hace falta la pronunciación, la voz de los sueños tiene su propia lengua, cualquiera que vea a otro dormir lo sabe cuando el dormido habla, pasamos por el dialecto, sin traducción. Empiezo a preguntar dentro de la cueva: ¿por qué ella? ¿Cuándo tú? ¿Por qué nosotros? El viento sopla y empuja las respuestas, deduzco que un tú hacia mí es un yo, entiendo entonces que la respuesta es conmigo, pero no se qué responder. Busco en el bolso, pero me pongo nervioso, temo no sacar el nombre correcto, es raro el azar del sueño, decido mejor quedarme con la duda y despierto…
Nada, un día lleno de porqués y de cuándos, por ejemplo, ¿por qué tanto tráfico, tanta crítica y tantos tontos fundamentos? No hay un solo porque para alguno de mis porqués, pero bueno, esperemos a la noche…

Dicen que el amor se refleja de distintas maneras, por ejemplo, una metáfora relativa al tiempo, a propósito del amor, es cuánto tiempo se toma el ser amado en llegar a tus ojos al saber que esperas a la entrada de su hogar. Pero, cuando el hogar es el mismo, ¿aplica? – Supongo que aquí deberíamos poner más de un porqué, en una, y en dos palabras – Las razones varían, por eso dicen lo que dije al principio: el amor se refleja de distintas maneras. Corrí con suerte y volé un poco antes de volver a entrar a la cueva y antes de escaparme de las preguntas viudas y las respuestas huérfanas. Sigo adelante, abro el bolso, el animus es un puente, un puente dentro de una cueva, me imagino. Así de grande es esta cueva y así de muchas son las dudas. Despierto…

Olvidé decir que soy chofer con carro propio, llevo para acá y llevo para allá, ven, búscame, y justo cuando iba buscando, pum, choqué el carro. Otro día de porqués…

La arena de la luna empieza a humedecerse, pero ya no son mis manos mi camino, estoy descalzo, uno no sabe cómo va vestido cuando está soñando, percibo una orilla, un mar plateado de poco oleaje, paso de respuestas a ventanas, ventanas sin transparencia, parecen cuadros, una galería, pero de lejos lucen como estrellas, y como estrellas iluminan, veo algo como mi rostro a través de las ventanas que guindan, pero no me veo solo cada vez que me asomo, en una, por ejemplo; me vi acostado acariciando las piernas de un nombre importante que siempre llevo en mi bolso, es el nombre de mi presente, un presente que también es futuro. En otra ventana me veo como si fuera un niño, en otra como si fuese un animal, un animal desconocido. Hay una ventana que resalta, parece vieja, empañada, la textura del clima es rara pero lo deduzco por un par de palabras trazadas con un dedo, como si alguien hubiera estado aquí antes y se detuvo en una especie de aburrimiento; se leen Silencio, y Olvido. Aunado a las preguntas, esto más bien sería una reflexión, en el bolso cargo antagonismos, por lo que puedo hacer conjeturas: ¿cuándo olvido? O ¿por qué del silencio? Porque el recuerdo tú, y del ruido yo... Despierto…

Hay cierto alimento para el despertar con mal humor cuando se duerme con dudas, algunos sueñan con lo que no tienen, otros sueñan con lo que no comprenden. Eso explica los reflejos de la mañana, esos instantes frente al espejo tratando de aceptarse, y de resignarse a una afeitadora, o a un set de maquillaje, el día promete ser igual, pero hoy no trabajo, ando sin carro, así que empiezo a caminar…
Curiosamente las dudas se disipan con los pasos, distinto a los sueños, hay como un comprensión mientras se lleva el ritmo en las aceras, o quizás sea sólo olvido y silencio, para volverlo a recordar en el próximo sueño…

Una playa de noche es más real, pero quizás esta playa queda en la luna y dentro de una cueva, con ventanas, recuerdos y palabras, todo haciendo ruido mientras avanzo, ahora que camino en el sueño, es extraño, pero sigo soñando lo mismo, es probable que los pronombres no hagan tanta falta, porque siento que el único indicado es yo, o sea, soy yo: quien camina y duda dadas las sensaciones e incertidumbres de la realidad del día. Ya no hay más arena, ni mar para mis pasos, sólo un letrero al final de esta vía: Puente en construcción…



jueves, 10 de abril de 2014

característica compartida


Podemos decir que la búsqueda actual consiste en una danza de dedos sobre teclas obedeciendo tal vez a cierta melodía del pensar. Esto nos lleva a ver notas entre palabras y de ahí, instintivamente, hacemos de las frases unos cuantos acordes. La imaginación es amplia, hubo quien bautizó estos lugares para buscar como una autopista de información, también hubo quien percibió inmensidad, y bueno, para ésta, está el mar. También ha habido galácticos, por eso van por el ciberespacio, pero en fin, volando, corriendo, o bailando, al lugar se le llega con teclas, teclas que son letras, y que fungen incluso de bloques, para que hablemos de edificar, construir, y puede que también de erigir. Todo junto y al mismo tiempo, como un sueño pues… 

Conseguí dos palabras: putamen, lugar del cerebro que se ocupa, en parte, del control motor del cuerpo, especialmente movimientos voluntarios. La otra palabra es ínsula, también en el cerebro, y aquí vale citar un poco: “Antonio Damasio ha propuesto que esta región empareja estados viscerales emocionales que están asociados con experiencia emocional, dando cabida a los sentimientos de consciencia… En mi delirio la mente lamenta, y la inquietud por el cerebro es que en estos dos lugares, los cuales se ponen intensos con el amor y el amar, se alborotan de la misma forma con el odio; pero seguimos delirando, amar es necesario, así que supongo que odiar también, entonces, quien no ha podido convencernos con amor, – de las tantas cosas de que nos han querido convencer – puede ver en el odio una oportunidad; y si éstas están ligadas a personas, ya tenemos además de algo, alguien a quien odiar. Si por amor obedecemos, pues por odio también. Y eso me lleva a creer que en la disidencia no hay otra cosa que otra forma de obedecer… 

Nos mezclamos, a partir de una característica compartida, el gusto por la música o el disgusto por el reggaetón, por las películas que nos dejan pensando, o por los libros que nos han puesto a suspirar, por la situación del país, de la región, por las ganas de vernos a cuerpo entero, por los amaneceres juntos y solos, por una noticia y por quien la dice, por lo que nos han hecho ver en los interlocutores, por la falta y la sobra, pero sobre todo por la falta, porque llegamos a odiar lo mismo pero no de la misma manera, porque nuestros odios se cruzan pero no se abrazan, y así, como al amor – que se le confunde entre rostros y gestos – hemos segmentado al odio también, y con la plena seguridad de estar claros, no estamos más que confundidos…




El amor y el odio activan zonas similares en el cerebro:

viernes, 4 de abril de 2014

Sacar la piedra...


La palabra es el testimonio de los hechos, más por lo que se interpreta que por lo que pronuncia… nos hacemos intérpretes y como tal difundimos, usamos el lenguaje, las imágenes, volvemos incluso y repetimos los hechos, la recreación de la palabra pues… y reconocemos el ciclo; pero la cosa es cómo se cuenta, la voz del tiempo: quién lo dijo y de dónde proviene, por ende, no debe ser lo mismo; esta vez no es así… 

Me contaban lo que no quería escuchar pero tenía que calármelo – según Orwell eso es La Libertad – como la voz se sentía libre, escuchaba – el que calla otorga – y mi silencio se asume como sumisión mientras mi mente se bloquea, es así mi disidencia; cerco mis opiniones, aíslo mis ganas de replicar… 

La palabra es rebelde, se ponen en guardia los insultos y las opiniones, se unen dentro de mi silencio, voy a una cita y espero con ansias que termine en sexo… presumo de lo que sé y de lo que ignoro, trato de sacar del cerco lo útil, lo halagador, lo que necesito pues ante esta situación, me tardo, me pongo torpe, no doy con lo que creo que debería, empiezo a sentirme inseguro, observo un esbozo de risa y lo asumo como burla, ya mi cerco luce a barricada, me pongo grosero, escatológico, y mi conciencia me dice que es por mi libertad. Y así entonces, libremente, vuelvo a pasar la noche solo… 

La palabra es el trampolín del pensamiento, paso días ocultando en decires lo que grito en silencio, algo se escapa, pero no en el oportuno momento, de pronto, mi habla no me obedece y pierdo la forma de expresarme, no me queda de otra que asentir de los demás sus argumentos y, de los pretextos de los otros, disentir. Como todos, en nombre de la lucha, la misma que he perdido dentro mi cabeza. Ahora y sin vergüenza, me oculto la cara y me expreso con piedras… 


miércoles, 2 de abril de 2014

Evolution…




Tomé la imagen de una película noventosa en la que el mundo se salva gracias a un champú, quien la vio sabe qué marca es y de qué película hablo. Es interesante el tema de los nombres, soy de los que cree – porque algunas lecturas me han llevado a creerlo – que los hechizos pues, devienen de alguna metáfora que abraza a la fonética. Puedo permitirme el atrevimiento, puedo decir que un sentimiento – hablando de fonética – es un sentir que miente, o que en un plácido ser, el placer se lee entre dos palabras, al igual que el deseo, que puede evocar al sexo. Una necesidad puede ser una necedad al quitarle el sí, y un también es una forma condicional. Todo eso le da sabor a la ensalada que nos preparamos en el cerebro a la hora de pensar. Entonces, tomando lo último expuesto, puedo también escribir que lo necesario para unos estriba en una condición de necios, por lo que al exigir – producto de la necesidad – puede interpretarse como mera malcriadez de unos cuantos narcisos. Tal delirio puede navegar por las mentes – si no me creen, busquen alguito de numerología, por ejemplo – y, como argumento, funge muy bien de excusa, porque el poder  necesita pretextos vendidos en bolsas de ideología y en cajitas desechables de convicción… 

Quería imaginarme a un personaje ficticio; un hombre sin mujer cuyo empleo consiste en sentarse en un escritorio durante ocho horas y obedecer a ciertas asignaciones razón de su puesto y de su sueldo, este hombre es de esos que se da cuenta del dominio económico, político, comunicacional y armamentista del mundo, él quiere llamarlos cúpulas, y como su delirio son los sonidos, sus cúpulas copulan. Esto le da algunos hijos y algunas víctimas, nace el narcotráfico, el contrabando, la delincuencia y la pobreza, entre otros. Hace unos años este hombre decidió mudarse a un país de una sola cúpula, la política, una matrona cuyos hijos están a su merced. Al hombre siempre le gustó Aristóteles y quizás por eso prefirió estar donde la política controle todo. Pudo corroborar en esta nueva etapa de su vida cómo la propaganda imponía al sugerir y cómo el dinero fluctuaba a razón de las armas. Se dejó seducir por la palabra y empezó a ver necedades en las necesidades. El tiempo pasó y volvimos a su presente. Ahora no le quita los ojos de encima a su compañera de trabajo, un plácido ser que baila en sus ojos con apenas caminar, un deseo de verla más allá de las palabras, quiere piel, quiere cuerpo, se humedece los labios con el simple pensar, un sentir verdadero, así lo llame sentimiento. Esta mañana despertó con su nombre, lo pronunció al viento, lo susurró al humo del café, lo vio en su sonrisa frente al espejo. Le habló al llegar y se derrumbó en gran descontento. Le comentó a modo de iniciar un buen tema: la gente exagera en sus inconformidades, y la mujer lo detuvo, lo calló, y a modo de desahogo dijo: ¿exagera? ¿Acaso crees que las necesidades son una necedad? ¿Crees justo que todo se controle mediante el poder político? ¿Crees que en la actualidad hay algo de Aristóteles en la matrona? ¡Por favor!
 
Y por favor fueron las dos palabras que me recordaron la película del champú…